o Novo, a velha dor.

Um novo olhar, um novo sorriso, outra valsa, uma voz, um encato. Apenas uma Paixão. Temporária? A velha pergunta, e mesma espera, e as mesmas esperanças. Um velho feminino x masculino, simples olhar, uma leve vergonha, uma boa confiança, um misto.
Alguns telefonemas, outras tantas decepções, poucos carinhos, muitas lembraças. Uma porção de sonhos, e vários pessadelos. Alguma afeições, simpatia, implicância, discusão e talvez até uma briguinha.
Algumas noites que não foram consumidas, outras que foram enfetiçadas, um toque de sedução, um toque de mão, um cheiro, uma porção de cabelo, sabores. Mas certa coisa se repete, medo, insegurança, de olhos verdes cristalinos, de sorriso doce, e pele branca e mácia, tato galejado e marcas de tatuagem no corpo de altura média e cabelos curtos, com alguma mistura de inteligência suprema com um tal de burrice interresante. Sensação de domínio mesmo sem saber se posso me controlar, palpitações com um pocado de suor nas mãos. Entre livros e mémorias, catalogações e documentos, entre poeira e amarelado, quem sabe do futuro mesmo aquele que conhece o passado, mesmo aquele que tem consitência no seu presente. Folhetim, que o próprio autor não consegue decidir o fim, uma página que não tem capítulo que não meio e nem fim, apenas um começo incerto e supreendente.
Um encontro de mel com jabuticada, de beleza com esperteza, de dança com violão, de desejo com conversa fiada. Sábio sempre é o poeta que sabe manipular as palavras ao seu favor, sábio é a independêcia se ela é avaliada de maneira correta. Sábio é um conselho certo na hora certa, com tanto que ele lhe diga o que quer ouvir. Gostaria tanto de ouvir palavras de certeza, mas nem mesmo eu as tenho. Que assim seja, mesmo que venha com a Velha dor.